Днем в остановочной толчее торговля из-под полы шла под самым носом у милвзводовцев, под стволами БГМ. Не наглость это, а хитрость: власти редко прочесывают облавами охраняемые участки. А завтра Пятачок объявится где-нибудь в другом месте. Где именно – информация об этом появится в локальной компьютерной сети лишь под утро. Разумеется, в зашифрованном виде. Сложный бизнес, зато и отследить кочующие черные рынки почти невозможно.

Мобильная камера двигалась вдоль Трассы. Меняя на переходных стыках направляющие тросы, меняя направление. С одной стороны шоссе двигалась, с другой, посередке…

Контрабандная видеокарта не подвела. Не фонтан, конечно, – с полетевшей не сравнить, – но дает вполне приемлемую картинку при средненьком разрешении. А главное – пашет как проклятая в режиме двойной нагрузки. Не сбоит по-крупному, не глючит. Обнадеживающий признак: долго протянет.

До официального апгрейта оставалось еще года полтора. А с убитой машиной нужный рейтинг и баллы не наработаешь. В общем, чем ждать милости от техслужбы наружного наблюдения, проще купить «железо» на Пяточке. Благо, работа следака оплачивается пока более чем сносно.

Денис свернул с Трассы. Недалеко совсем, но на экране теперь – грязные, непролазные улицы, переулки. То проносятся с бешеной скоростью, то ползут медленно, метр за метром. Денис предпочитал бессистемно чередовать темп обследования сектора. Так тем, кто внизу, труднее вычислить маршрут мобильной камеры.

Те, кто внизу… Орги внизу, и их много. И их нужно искать. А чтобы использовать мобильную мини-камеру с максимальной эффективностью, оператор должен располагаться в самом центре наблюдаемого сектора. В змеином гнезде должен он располагаться. Вот и получаются казаки-разбойники: операторы наружки по ночам ищут группировщиков, а те отслеживают операторов. Круглосуточно.

Силы неравны, но проколов, по крайней мере в их районе, не было. До случая с Игорьком.

Снова Трасса… Стандартная операция: облет границ сектора наблюдения, дальше – свободный поиск по случайному маршруту. Пока все тихо, но Межрайонная Трасса и ее окрестности вообще тихое место. Самое интересное обычно происходит вдали от главного шоссе города. В джунглях окраинных жилых кварталов.

Денису везло на крупные группы оргов. Как-то за одно дежурство он обнаружил с дюжину таких отрядов. Бедняга Игорь, едва-едва выполнявший минимальный операторский план, не мог поверить в такую удачу. Вот только какой прок от подобных достижений? Периметр давно не реагирует на сообщения следаков. А это тревожный симптом: если вертушка не несется по вызову, не наводит хотя бы видимость порядка в кишащем группировщиками районе, значит, где-то дела обстоят еще хуже.

Добрая старая камера класса «Летящий глаз» перескочила еще один переходной стык, повернула. Работа теперь шла в автоматическом режиме. Денис убрал руки с клавиатуры, откинулся на спинку кресла. Фиксировать мелкие детали пока нет необходимости. Обычный предтрассовый квартал, типовые двенадцати– и шестнадцатиэтажки, безлюдная улица. Тут редко происходят вещи, достойные внимания следака. Впрочем…

Движение? Точно! Там вон, у обшарпанного, исписанного нецензурным граффити подъезда. Вряд ли что-то стоящее, но проверить не мешало бы. Левой рукой Денис коснулся клавиш, правая легла на манипулятор.

Камера зависла над подозрительным подъездом, вцепилась в направляющий трос захватами дистанционного фала-удлинителя. «Сопля» – так в шутку называли между собой операторы, эту жесткую струну, которая позволяла «Летящему глазу» спускаться при необходимости почти до самой земли.

Еще команда. С тихим жужжанием камера скользнула под прикрытие глухих лоджий. Денис никогда не опускал камеру на всю длину фала: чем ниже, тем больше вероятность быть обнаруженным. Тормознул он свой «глаз» где-то на уровне восьмого-девятого этажа. Лучше уж выжать все, что можно, из старенького зум-объектива.

Секунда ушла на фиксацию вращающейся камеры в висячем положении. Потом – панорамная съемка. Наезд. Поворот. Еще наезд – на этот раз максимальный. Ага, вот и источник движения. Группа из пяти человек.

Волки. Прячутся в тени. Все – в масках. В вязаных шапочках, закатанных под подбородок. И с прорезями для глаз.

Все – в грязно-сером защитном камуфляже цвета бетона, земли и асфальта. Такой нигде не купишь. Такой нужно долго «варить» самому. В вонючем чане на кухне. Из старой ненужной одежды. С красящими «приправами». Зато в таком легко раствориться на ночных улицах Ростовска.

У каждого – по заточенной арматурине. В руках. И за поясами. Большего – увы – различить нельзя. Расслышать тоже.

Переговаривались группировщики негромко: подобъективный микрофон улавливал лишь неразборчивое шипение. Спуститься еще ниже? Опасно. Слишком уж настороженно для ночных хозяев города вели себя эти ребята. Орги за малым не шугались собственной тени.

Странно-странно. Кто бы это мог быть, такой пугливый? Может, имитаторы? Сумасшедшие любители острых ощущений? Денис слышал о таких психах и не раз, но не особенно верил в их существование. Какой дурак станет развлечения ради выходить на ночные улицы и ловить сомнительный адреналиновый кайф? Да не бывает такого! Не бы-ва-ет! Имитаторы – это всего лишь очередная городская легенда. Вроде страшилок о Катафалке-Призраке с заброшенного Старого кладбища. Или о подземных бомжах-мутантах.

А люди в камуфляже и масках уже двигались вдоль стен. Гуськом, быстро и скрытно.

«Летать» на «сопле» неудобно, да и опасно – можно потерять «Глаз». Пришлось сначала поднять камеру. Потом – гнать с ускорением. Денис настиг таинственную пятерку возле сектора Игорька.

– Слав, у тебя есть что-нибудь? – спросил Денис, не отрываясь от своей половины экрана.

– Ни хрена. Пустые улицы. Даже пьяных одиночек не вижу. Странно все это.

Действительно, странно. Сектор наблюдения у Славика не то чтобы уж очень оживленный, но активности там хватает. Пять крупных групп за дежурство – это неписаный «ткачевский» стандарт; на мелочи он не разменивался вообще. И вот те на! Полный ноль за два часа наблюдения!

– А как у тебя, День?

– Сел на хвост пятерым хмырям, преследую…

– Пятерым? Всего-то?!

Славка еще рассчитывает на добычу посолидней. Ну-ну…

Обнаруженные нарушители комендантского часа не останавливались, камера Дениса не отставала, выделывая замысловатые зигзаги по сетке натянутых проводов. Направляющие тросы – это вам не шоссе Межрайонной Трассы.

Секундное мельтешение на экране означало пересечение границы сектора. «Летящий глаз» входил в зону ответственности Игоря. Что ж, пока Периметр не пришлет замену погибшему следаку, придется приглядеть за бесхозной территорией.

– Славик, я у Игорька. Веду цель. Может, смотаешься пока на мой участок? Присмотришь?

– Ага, нашел дурака! Ты там уже, небось, все прошуровал, а мне баллы нужны. Лучше загляну в сектор Влада. Спорю на комп с монитором – нашему падшему трезвеннику сейчас не до работы.

– Ладно. Но тогда уж, будь любезен, возьми на себя и Юлькину территорию. Юла, наверное, развлекается сейчас со своим дружком, и работница из нее сегодня…

– Возьму, – угрюмо отозвался Славка.

На Славкиной половине экрана улицы мелькали со скоростью взбесившегося калейдоскопа. Несколько ночей в таком темпе – и Ткачу придется уезжать от нервного срыва на «колесах». Если не потребуется чего покрепче.

– Ну выползайте, выползайте, шакалы паршивые, мать вашу. Где же вы, гаденыши? Где они, День?

– Сам удивляюсь. – Денис запустил «Летящий глаз» на панорамный обзор местности. Глухо! – Я, кроме этих пятерых, тоже никого не вижу.

– Все еще тратишь время на мелочь? Брось.

– Не могу. Интуиция, понимаешь?

– А-а-а…

А пятерка в камуфляже и масках уже подходила к… Знакомый дом. Знакомый двор. Колодец в двадцать этажей. Здесь жил и здесь погиб Игорь!